Пед глазами плывет низкий деревянный потолок старой лачуги, стены увешанные пучками сушеных трав. В котелке над очагом варится какая — то трава с отвратительным запахом. Он меня душит, делая мое состояние еще более невыносимым. Мне кажется я не выживу, не выдержу этой муки. Но я должна жить, жить ради него. Если меня не будет, он останется круглым сиротой и вырастет в приюте для сирот. А еще хуже если моего малыша найдут родственники его отца, тогда они просто убьют его и все. Я должна жить.