Мне стукнуло восемнадцать, когда мир перевернулся вверх дном. Любимый предал и продал. Опасный человек гонится за мной и выход один — бежать. Я пересекла границу Проциона. Там живут другие, непохожие на нас... Мой пропуск остался в рюкзаке, а тот в машине. И стоит ли говорить, что к границе я бежала почти под ливнем пуль? — Ваш пропуск. — Он у меня есть... То есть был... То есть... Я не вру! Глава безопасности глядит свирепо, прожигая во мне дыру. Отчего, кажется, что угодила в новую ловушку? Если книга нравится, подпишитесь на автора, чтобы не пропустить новинки. Жмяк на "мне нравится" даёт заряд вдохновения!:)